Aprovada

Helane Carine Aragão

É difícil descrever a sensação. O que passa com o sistema nervoso, a suadeira e o frio que se sente ao mesmo tempo. A expectativa para o começo e a ansiedade para chegar ao final e descobrir se o trabalho de quatro meses rendeu os frutos esperados.

Aprovada.

Que palavra deliciosa! O gênio que a inventou não tinha noção da quantidade de emoções que essa palavrinha com oito letras poderia desencadear em uma pessoa. Acordei hoje um tanto quanto perdida. Não teria e-mails para esperar, textos para refazer, pesquisas para realizar. Nada. O gostinho da comemoração de ontem só se aproxima ao dia que consegui entregar o trabalho pronto para avaliação. Mas nem de perto a ansiedade que vivi até aqui, se compara a qualquer outro momento que eu tenha experimentado em minha vida. Talvez, a primeira vez que um avião pousou comigo dentro. Não! A sensação é diferente. A vitória do pouso não foi minha e sim do comandante. A espera pela decisão da banca, a sua nota! Aprovada.

Antes, apavorada.

Agora é olhar para frente e construir. Agora não. Me darei ao luxo de curtir essa sensação por mais alguns dias e continuar comemorando com meus amigos. Mais alguns dias...aprovada.

A banca

Helane Carine Aragão

Acordei cansada, com a consciência que vários sonhos se misturaram enquanto eu tentava descansar durante a noite mal dormida. Meu relógio biológico já está habituado a acordar às 6h. Durante essa semana, me condicionei a levantar 15 minutos mais cedo que esse horário. Helen passou a ir com minha mãe para escola, aproveitando o caminho até a fisioterapia. Desde a quinta-feira - ontem, mas parece meses - que me mantenho em casa. Olhei mil vezes a apresentação, achando que não está a altura daquilo que rendeu meu trabalho. Minha monografia.

Resolvi então me desligar e peguei um livro que tinha deixado de lado esses dias. Só larguei as 300 páginas restantes para o final às 22h, na esperança que minha orientadora falasse alguma coisa por e-mail. Nada. Olhei para a nova pilha de livros que criei o hábito de deixar na cabeceira da minha cama, como subterfúgio de fuga da vida real. Desisti de começar um novo, sabendo que ele me levaria até o alvorecer, me deixando esgotada para o dia mais esperado desse ano.

A banca. A defesa do meu trabalho monográfico.

Minha mãe está agitada desde o domingo, o que corroborou com a minha decisão de não fazer alarde sobre o dia da minha apresentação. A nova cirurgia que acontece na terça-feira próxima, tem deixado o sistema nervoso dela em frangalhos. Fiz tudo como de rotina: levantei, acordei minha mãe, preparei o café da manhã dela e de Helen,liguei o computador e esperei, calmamente, ela fazer as reclamações matinais de costume para, então, colocá-la no carro, tirar o lixo, lavar os pratos e deixar a mesa posta para a hora do almoço dela, quando retornar da fisioterapia. Eu não a estarei esperando hoje.Possivelmente, estarei terminando a minha apresentação quando ela perceber que não estou em casa.

Começa a chover e penso que devo sair de casa ainda mais cedo e não correr o risco de atrasos. Salvo a apresentação no meu pen drive, em um CD e mando uma cópia por e-mail dela,para mim mesma, só por garantia. Sinto uma agonia na barriga que não sei explicar o porquê. Nervoso, talvez.Olho para minha casa vazia. Só o som da chuva bate do lado de fora da janela, trazendo um aroma de grama molhada que tanto gosto. Me sirvo de mais uma xícara de café e subo para o meu quarto me arrumar.

Aprovação.

É a única palavra que ronda meus pensamentos durante toda a semana. Olho meu reflexo no espelho e fico imaginando o que vestir. Vou no meu estilo mais confortável: calças jeans, camiseta básica e um salto muito alto para me dar segurança. Uma segurança fútil, assumo. Carrego a bolsa com tudo que acho que vou precisar. Me certifico se o pen drive, o CD e o guarda-chuva fazem parte do conteúdo que levo para fora de casa. Bato a porta da sala e a tranco. Olho para a chuva e respiro fundo.

Vai dar tudo certo...

Helane Carine Aragão

Meu querido diário,

Ou eu diria “mon diarie ami”? Melhor continuar no português.

Meu diário amigo,

Não começarei reclamando porque a minha vida está um caos. Um caos completo. Por isso não vou começar reclamando, porque não sei do que reclamar primeiro.

Não me olhe desse jeito!

Se escolhi você como melhor amigo, é, exatamente, por você não poder falar, nem me julgar, nem me reprovar. Você é o meu amigo ideal porque você não fala, só me escuta e não me liga depois de me levar para a cama. Não fazemos sexo. Acho que podemos começar por ai.

Sexo.

Melhor tentar de novo Esse não é um assunto do qual eu queira falar. Até porque, não tem o que falar. Para eu falar sobre sexo, preciso fazer sexo e esse é um assunto que nem anda em alta na minha vida. Entendeu o trocadilho, hein, hein? Diário estúpido. Espere um pouco que vou buscar a cerveja que larguei do outro lado do quarto.

Voltei.

Não me olhe desse jeito!

O quê?

Não é da sua conta se hoje é quarta-feira e eu resolvi beber uma cerveja. Está bem, só vou beber essa cerveja. Eu já disse que não vou beber outra cerveja. Só vou terminar essa, caramba! Caramba, eu...Poss... Ok! Já joguei a cerveja fora.
Que inferno! Onde eu estava? Sim, sexo. Melhor começar de novo.

Querido diário,

Minha vida é uma bosta.

Minha mãe está doente, ficarei desempregada em breve, minha monografia tem prazo curto para entrega, eu não sei porque eu inventei de fazer curso de francês e você me fez jogar a cerveja fora. Não me olhe desse jeito. Merda! Quebrei a unha. Onde está a lixa? Preciso fazer as unhas. Eu sei que para fazê-las eu preciso parar de roer-las. Mas que inferno, eu já tirei a unha da boca.

Não me olhe desse jeito! Do que eu estava falando?

Ah, que maravilha! Sua bateria está fraca. Onde eu coloquei o cabo?

Querido diário...

Por que diabos eu fico te chamando de querido?

Por onde eu começo?

Me mandaram alimentar as coisas positivas e ter pensamento alegres que no final tudo dará certo. Então, vamos lá, de novo. Como se alimenta uma coisa que eu não sei o que é, com coisas positivas? Deixa para lá.

Diário, hoje eu me ferrei no francês. Minha orientadora me mandou reescrever o último capítulo da minha monografia em 24 horas, minha mãe está resmungando, faz meses que não sei o que é um namorado, estou acima do peso e você me fez jogar a última cerveja fora. Meu fim de semana foi para as cucuias, segunda-feira eu faço a prova final do francês e entrego minha monografia e meu cabelo precisa de socorro urgente.

Não me olhe desse jeito!

Onde eu botei o cabo de força?

Estou toda inchada! Minha cara parece um ralador de queijo e minhas mamas parecem roubadas da vovó Mafalda. Já misturei coca-cola-café-e-guaraná-em-pó, bebi tudo numa lata cheia de Red Bull e continuo querendo fechar os olhos. O quê?

Não me olhe desse jeito...

Achei o cabo!

Putz, quebrei outra unha. O quê? Sim, eu ainda tenho unha!

Olha aqui, seu diário de merda:

Minha vida está de ponta cabeça. Tenho vontade de meter a mão na cara de qualquer imbecil que entrar em minha frente e tem um chato que eu não quero para nada me ligando todo dia. Eu só queria sentar aqui, desabafar meus problemas, beber uma cerveja e tentar trabalhar um pouco, mas não... Você tem que reclamar de tudo.

O quê? Não me olhe desse jeito!

Se eu teclo forte demais, se eu não salvo o texto com freqüência, porque eu fico abrindo um monte de pastas, além de carregar sua memória de porcaria e músicas que só servem para ocupar espaço e deixar você lento. Você não me dá atenção, nem pergunta o que eu preciso e só você existe no mundo!Você, você, você!

Merda, quebrei outra unha!

O quê? Você quer ver a unha que eu ainda tenho? Não me olhe desse jeito. Vou te dizer onde en...
.
.
.
.
.
.
.
Merda de cabo de força!

Convite de formatura

Helane Carine Aragão

24/04/2010

Pode parecer besteira aos olhos de alguns. Um pedaço muito grande de pano preto, uns babadinhos da era vitoriana, uma cordinha e uma faixa na cintura. Nada fashion, aliás. E nos arrumamos como para uma visita ao médico. Cabelo, barba e bigode como manda o figurino. Tudo isso para uma sessão de fotos entre colegas com quem você convive por pelo menos quatro anos. A sensação é única e, de repente, até o mais desligado com a aparência quer sair bem na fita. A intenção é estar bem para aqueles que receberão o seu convite. “Venha me ver, eu consegui me formar”, é o que diz, em outras palavras, um monte de informação aglomerada em algumas páginas de papel bonito, ornamentado com fotos e ilustrações.

Meu convite de formatura. A cor, no começo, não me agradou muito. Não gosto de vermelho. Nunca gostei. É chamativa, gritante, por si só, uma cor imponente. Ela parece dizer, quando junto de outras cores mais insossas: “Quem manda aqui no pedaço sou eu. Sou sempre perceptível. Sou sempre notada”. Talvez por isso o conjunto de sete camisetas vermelhas nos fez ficar tão bem. Nos integrou de uma maneira tão ímpar, que até nos transformamos em um grupo bonito juntos. Talvez a responsabilidade seja do vermelho. E do Luis, é claro, nosso fotógrafo. Acho que o vermelho ressaltou a cor de nossas bochechas coradas, o branco dos nossos dentes sorridentes, o brilho de alegria em nossos olhos brincalhões. Mais uma etapa vencida, essa mais amena, o que nos tira um pouco da aflição da pré-banca que se aproxima. Por algumas horas brincamos de ser felizes com a vitória que, agora, está mais próxima e parece mais palpável e no fim das contas, a mortalha preta nos fez muito elegantes. Todos na beca.

Helane Carine Aragão

Faltam dezoito dias para que eu ofereça aos leões a primeira refeição. Dia 12 de abril deposito o primeiro capítulo dessa via crucis que é a minha monografia. Agora caí na real. Todo tempo livre é dedicado a leitura e rabiscos de disciplinas que não dei devida importância no início da minha jornada. Já dizia Cícero, que “Desconhecer a história é permanecer criança para sempre”.

Me sinto engatinhar, principalmente, quando lanço mão de todo aparato tecnológico que tenho a minha frente (netbook, livros digitais e enciclopédias eletrônicas) para mergulhar em livros, ainda de papel, e lápis que precisam ser constantemente apontados para manter a escrita das anotações e citações que serão necessárias para desenvolver um texto decente.

Os ambientalistas que me perdoem, mas nada se compara a sensação de dever cumprido, quando o lápis é reduzido a cotôco - um tamanho mínimo - o que impossibilita o uso para continuar a escrita. Já são três inteiros até aqui, daqueles pretos, número dois, rejeitados por causa do aparecimento das grafites 0,5, 0,7 e, as melhores em minha opinião, 0,9 mm. Outra descoberta é que a história não é tão chata quanto parece. Cem páginas passam voando diante dos olhos, quando não há entraves para degustar a leitura.

E assim vou eu, na hora do almoço, no horário da série de TV preferida, no ponto de ônibus, dentro do ônibus, descendo do ônibus, na hora da exibição do Big Brother (não que isso faça falta na vida de alguém!), pela madrugada, enquanto a casa e a cidade dormem. Começo a sentir falta dos amigos, dos choppinhos do meio da semana e de uma “namoradinha”, pois ninguém é de ferro. Mas a tensão e o medo de fracassar me devolvem a um lugar que só quem passa pela experiência consegue entender.

No momento, passo os dias com um tal de Traquina. Gente boa, o rapaz, e tem me ajudado bastante nos primeiros passos da contextualização de acontecimentos que antecedem e explicam onde eu quero chegar. O século XIX foi fascinante. E me vejo no meio da história francesa, país que já me fascinava, sem mesmo entender o porquê. Agora está tudo mais claro!